Il existe une autre dimension,
par-delà celles des hommes.
Une dimension aussi vaste que l'univers,
aussi intemporelle que l'infini.
Elle s'étend aux confins de l'ombre et de la lumière,
de la science et de la superstition.
Elle transcende toutes nos peurs,
dépasse toutes nos connaissances.
Voici la dimension de l'imagination.
Une zone que l'on appelle :
La Quatrième dimension
SALLE ST NICHOLAS BOLIE JACKSON vs CONSIGLIO
BOLIE JACKSON TENTE UN COMEBACK CE SOIR
Non loin de chez vous, vit ce grand boxeur, Bolie Jackson,
92 kg. Dans une heure et demie,
il fait son comeback à la salle St Nicholas.
M. Jackson, qui, selon ses pairs,
n'est plis que l'ombre du champion qu'il était.
Dans le miroir, il voit un homme qui a semé sa jeunesse
dans trop de stades, pendant trop longtemps,
devant un public trop nombreux.
M. Bolie Jackson, qui ferait bien de chercher
une solution magique
derrière la surface implacable de ce miroir.
Ça va, Bolie ? T'as la pêche ?
- T'es un tigre, ce soir ? - Ouais, un tigre.
J'envoie une gauche, une droite... Et une dans le ventre.
Et je le balance au neuvième rang.
T'as l'air en forme, Bolie. T'es au top.
- Tu vas voir le match ? - Tu rigoles ?
Je vais hurler si fort qu'on m'entendra à Saint Louis.
Tu sais, un boxeur n'a pas besoin d'écrire ses mémoires.
Tu veux savoir ce qu'il a fait, où il a combattu ?
Tu le lis sur son visage.
Il a son histoire gravée dans la peau.
Saint Louis. 1949.
Un type du nom de Sailor Levitt. Un rapide.
Ça, c'est au Memorial Stadium.
À Syracuse, New York. Un Italien.
Il boxait comme Henry Armstrong. Tout dans les mains et les bras.
Un moulin qui fonce sur toi.
La première fois qu'on m'a cassé le nez deux fois en un match.
Plus au sud, Henry.
Miami en Floride.
Un type m'a bloqué contre le poteau.
Il a fait ça avec ses lacets.
Un vieillard fatigué.
Un vieillard fatigué qui court après le bus.
Mais le bus est parti, il y a plusieurs années.
Les bras en plomb,
les jambes en coton, le souffle court,
presque borgne.
Me voilà, comme un fou je cours
après le bus de la gloire.
Bolie, tu sera le tigre, ce soir.
Je vais faire un voeu.
Un voeu, un très grand voeu.
T'auras pas mal.
Tu m'entends ? Tu as déjà eu assez mal.
Tu es mon ami, Bolie. Mon meilleur ami.
Sacré gamin, ton fils.
Il parle comme un adulte.
Je suis son meilleur ami. C'est ce qu'il me dit.
Il le dit très solennellement. Son "meilleur" ami.
Tu es très gentil avec lui.
Tu l'emmènes au baseball, en promenade.
Fais attention à toi. Te blesse pas.
Je vais faire mon possible.
Je vais faire un voeu, Bolie.
Je vais souhaiter qu'il ne t'arrive rien.
N'aie pas peur. Tu m'entends ?
N'aie pas peur.
Allez, rentre.
Il t'idolâtre.
Un vieux qui ne sait rien faire à part saigner ?
Il n'y a pas de quoi m'idolâtrer.
Mais dis-lui bien
que je le remercie pour son voeu.
Il fait des voeux tout le temps. L'autre soir...
Quoi ?
Il me fallait 15$ pour le loyer.
Il m'a dit qu'il allait faire un très grand voeu.
Il ne le fait pas pour rien.
Il dit que c'est le plus important.
C'était vendredi dernier.
Et j'ai reçu un chèque d'un ancien employeur.
Un chèque de 15$.
Les petits garçons...
Les petits garçons et leur tête pleine de rêves.
Quand le découvrent-ils ?
Quand s'aperçoivent-ils que la magie n'existe pas ?
Quand leur écrase-t-on la tête sur le trottoir pour leur dire :
"Regarde, petit. C'est du béton."
Le monde est fait de ça, de béton.
Quand découvrent-ils que les voeux ne servent à rien ?
Bonne chance pour le match.
- On attendra. - Dis-lui que je le verrai plus tard.
Bolie ? Bonne chance ! Tu vas l'avoir.
Tu peux me croire.
Bonne chance ! On vous regardera.
Voilà, Bolie.
- Ça va ? - Très bien, Joe, merci.
Il est prêt.
Éteins ça, j'aimerais respirer.
Tu m'as engagé pour la soirée.
C'est le package. Moi et le cigare.
Éteins-le.
Il s'énerve le petit vieux.
Plus ils vieillissent, plus ils la ramènent, plus ils en veulent.
Et moins ils ont de chance de gagner.
Pourquoi je t'ai engagé ?
Je suis une affaire.
Je suis spécialisé en tocards sur le retour.
J'ai vu tes gars. Ils se couchent.
Deux rounds garantis.
Tu les envoies, tu les renvoies.
Puis tu les ranges en attendant la prochaine.
C'est comme ça que ça marche.
D'ici un mois, c'est peut-être toi que je virerai.
T'es fini, tu as fait ton temps.
Après le combat, tu voudras une écurie toi aussi.
Tu dois seulement garantir deux rounds.
Deux-trois matches d'ouverture par mois.
C'est rien pour toi.
Pas vrai ?
Je croyais que l'odeur venait du cigare.
Mais c'est toi. Tu pues, Thomas.
Va leur dire.
Jackson, 10 minutes.
Il arrive.
Et ce soir, faut que je m'attende à quoi ?
Je ne l'ai vu boxer qu'une fois, il y a des années.
Tu l'as vu 6 ou 7 fois cette année.
T'es une belle ordure. T'as parié sur lui, c'est ça ?
- Arrête. - C'est un marchand de muscle.
Je le paie 20$ pour qu'il m'aide et il parie sur l'autre.
Je serai peut-être nul tout à l'heure,
mais je vais m'échauffer sur toi.
Si tu me touches t'en prendras pour 10 ans.
J'y veillerai. Bas les pattes !
Je vais regarder ça. Assieds-toi.
T'étais déjà rouillé,
mais monter sur le ring avec quatre doigts cassés...
Jackson, c'est à toi.
- Alors ? - Alors, on y va.
Pauvre petit Henry Temple.
C'est fini pour lui, la magie.
À cause de moi.
- Quoi ? - Rien.
Rien.
Ça n'existe pas.
Ça n'existe pas la magie.
La Quatrième dimension
Jackson est dans les cordes, une gauche, une droite.
Celui-là était puissant. Ses genoux flanchent.
Bolie Jackson est touché, c'est sûr. Consiglio se rapproche.
Jackson est à terre, il est à terre !
Un ! Deux !
Trois ! Quatre !
Cinq ! Six !
Sept ! Huit !
Neuf !
Dix !
- Sacré match, Bolie ! - Hé, Joe ?
En fait c'était pas cassé.
J'avais si mal, mais c'est avec ça que je l'ai eu.
- Il pouvait pas être cassé. - J'ai jamais dit ça.
Si, tu l'as dit.
Moi aussi je croyais.
J'avais l'impression de taper directement dans mes os.
J'aurais juré que c'était cassé.
- Quand j'étais à terre... - Quoi ?
Quand j'étais à terre.
Il m'a mis à terre.
Je me rappelle seulement m'être relevé.
Et d'un coup, il était là, par terre.
On n'a pas vu le même match.
T'as pas été au tapis.
T'es resté sur tes pieds de bout en bout.
Vraiment ?
T'as dominé du début à la fin.
Je n'ai jamais été à terre ?
Tu verras bien dans les journaux.
Bonne nuit, vieux lard. Je suis fier de toi.
Magnifique ! Magnifique !
- T'as été génial ! - Super, Bolie !
On vous a regardé à la télé ! Génial !
Quelle belle droite ! Ça c'est une droite !
Qu'est ce que t'en dis, Henry Temple ?
T'es un tigre ! Un vrai tigre.
- C'était bien ? - Un vrai champion.
Tu sais quoi ? Il m'a frappé si fort
qu'il a tué la douleur.
Je ne me souviens de rien.
J'ai dû perdre le nord, j'ai cru être allongé à un moment.
J'étais étendu, je regardais l'arbitre
me compter sur le tapis.
La lumière m'aveuglait.
Ça devait être un rêve.
J'étais pas au tapis.
Il m'a pas mis à terre.
Je suis resté debout.
J'étais au tapis alors ?
Personne ne s'en souvient.
Personne, sauf moi.
J'ai cru que ça arrivait, mais non.
Je croyais qu'on me comptait,
mais tout le monde me dit...
Bolie, j'ai fait le très grand voeu.
J'ai souhaité que tu n'aies jamais été K.O.
J'ai fermé mes yeux et j'ai fait mon voeu.
Il nous fallait de la magie.
Il le fallait, Bolie.
- Je devais faire un voeu. - La magie n'existe pas.
Tu es trop grand pour avoir de telles pensées.
Trop grand pour croire aux contes de fées.
Si tu le souhaites assez fort, ça arrive.
Si tu le souhaites assez fort... Et que tu y crois.
- Il faut que tu comprennes - Si, c'est arrivé.
Tu dois comprendre.
Le monde n'est pas magique.
Ecoute, petit. J'ai passé ma vie à faire des voeux.
J'en peux plus de faire des voeux.
Tout ce que j'ai gagné, c'est des cicatrices.
Ma tête est remplie de souvenirs
de douleurs, de déceptions.
Elles me suivront toute ma vie.
Tu veux me faire croire que ton voeu m'a fait gagner ?
Que c'est la magie ?
Tu es fou, Henry.
Qu'est ce que je fous avec toi ?
J'ai assez de problèmes.
Si tu n'y crois pas, ça ne se réalisera pas.
C'est comme ça la magie.
Ecoute-moi.
Ça n'existe pas la magie.
J'avais ce combat dans la poche.
C'est moi qui ai gagné le match.
Moi qui ai frappé, cogné et gagné !
Gagné !
Henry, je ne peux pas croire. Je suis trop vieux.
J'ai trop mal pour croire.
Je n'y arrive pas. Il n'y a pas de magie.
J'aurais préféré.
- Tu dois croire. - Impossible.
- S'il te plaît. - Je ne peux pas.
T'aurais mieux fait de rester au lit. Et ta droite ?
Il est au lit.
- Je peux le voir ? - Bien sûr.
Il doit t'attendre.
Je suis désolée.
J'ai foiré, Henry.
J'ai frappé trop tôt.
Dans un mur. J'ai bousillé ma main.
Je suis monté avec la moitié de mon arsenal.
Tu es un tigre quand même.
Un vrai tigre. J'étais fier de toi.
Vraiment fier.
- Bolie ? - Dors maintenant.
Demain on ira au hockey.
On mangera des hot dogs.
Avec plaisir, ça va être bien.
Je ne ferai plus de voeux.
Je suis trop grand pour ça.
La magie ça n'existe pas. N'est-ce pas ?
J'imagine que non. Ou peut-être...
Peut-être que ça existe.
Le problème,
c'est que personne n'y croit.
Bonne nuit, petit.
Bonne nuit, Bolie.
M. Bolie Jackson, 92 kg.
Il a laissé passer sa deuxième chance
sur la toile d'un ring de boxe.
M. Bolie Jackson qui souffre d'un mal très commun.
L'étrange et perverse indisposition à croire aux miracles.
Le genre de miracles qui surgissent de l'esprit d'un petit garçon,
qu'on ne trouve peut-être que dans la Quatrième dimension.